Блокнот

Последняя история квартиры №17.

Автор: Леонидыч. Опубликовано в Блокнот.

Был один из тех, последних, дней в кафе. Я упаковывал оставшийся скарб в коробки, протирал пустые полки и оглядывал осиротевшее вдруг помещение. Впрочем, нет. Осиротевшим чувствовал себя я. 

В голове всё ещё звучат голоса наших гостей, звон бокалов и визг кофемолки и я пока что не представляю, как же я без всего этого дальше. Но, в конце концов, все эти перемены только ради того, чтобы сделать следующий шаг, так что надо отбросить сантименты и двигаться вперёд. Однако следующая же фотография, которую я снял со стены, перенесла меня на шесть месяцев назад, в вечер пятницы, в бесшабашное веселье, где смех, разговоры и вино рекой. Это одиночное плавание в воспоминаниях прервала неожиданно вошедшая женщина.

- Здравствуйте. Могу я выпить у вас кофе?
- Здравствуйте. К сожалению, уже нет - мы закрылись.
- Очень жаль. Мне нужно где-то переждать минут двадцать.

Я сказал, что мне, в общем-то не жалко, если она посидит за столиком. И что я не могу продать ей кофе, а вот угостить - вполне могу себе позволить. Так и сделал, вернувшись к своим каким-то мыслям. Попивая кофе, женщина вдруг говорит:

- А я бывала тут раньше.

Оооо, дамочка, если бы вы знали, сколько раз я это слышал! "У вас раньше были пирожные", "раньше вместо вас тут работала девушка", "а у вас тут раньше были вкусные плацынды, а обедов не было" и ещё с десяток вариантов этого самого "раньше", которое ко мне не имеет никакого отношения.

- Это было ещё до нас, потому что при мне вы тут впервые сегодня.
- Нет. - отвечает она. - Тут когда-то была квартира, в ней жил мой одноклассник и я приходила к нему в гости.

Тут я навострил уши:

- В самом деле? Я слышал, что тут жил сначала старый еврей-резник, который за пару копеечек отрубал головы курам, а затем уже какой-то парень со своей матерью. Он якобы был слегка не в себе и потому его больше держали взаперти в маленькой комнате вот тут, где эти два столика.
- Да, но это было уже после той истории...

Я отбросил в сторону фотографии и повернулся к ней. Это место настолько поглотило меня, что я жадно впитываю любые крупицы информации о его прошлом.

- А можно подробнее, что за история?

И я услышал её. Естественно, мне этого было мало, я захотел услышать её ещё от кого-нибудь и, как это со мной случается практически всегда, среди моих знакомых оказался-таки человек, который был в центре событий тех лет. Совпадение? Наверное. И он дополнил повествование случайно вошедшей с утра посетительницы. Или... не случайно? В общем, вот она, последняя история квартиры номер 17:

Когда-то, относительно много лет назад, здесь была малюсенькая квартирка. В маленьком домике среди кишинёвских трущоб. И жил в ней мальчик. Мой ровесник, кстати говоря. Он всегда был немного странным, шкодливым, воспитан улицей и, по слухам, понюхивал клей. Но это не точно. И жизнь в трущобах текла своим чередом, дети росли, ходили в школу и друг к другу в гости до тех пор, пока этот самый мальчик по каким-то одному ему известным причинам, не отрубил топором голову своему дядьке. И, как бы, на этом можно было и остановиться, но парень был тщеславен и горд собой, а посему решил упаковать отрубленную голову в сумку и пойти похвастать сим достижением перед однокашниками. Те, в свою очередь, трофей товарища не заценили и, подристывая от ужаса, умчались в разных направлениях. В общем, триумфа не вышло.

Спустя какое-то время парень вернулся в семью, но по большей части жил затворником и только изредка выходил прогуляться по родному району, заставляя соседей в спешке перебегать на другую сторону улицы, от греха подальше. Как и почему он оказался снова дома, для меня загадка. Дальнейшее его существование в четырёх стенах было унылым, безрадостным и в конце концов он свёл счёты с жизнью, повесившись в городском парке. Такая вот история. И снова, по чистой случайности, именно завтра, тридцатого мая, наступит годовщина его смерти.

Утренняя посетительница ушла, а я ещё несколько часов сидел в тишине, осмысливая услышанное. Странно, но самым уютным и убаюкивающим местом нашего кафе была бывшая спальня этого парня. Я сидел тут долгими зимними вечерами, попивая чай и работая за компьютером, и мне здесь было хорошо, как дома. А те посетители, которые выбирали один из двух крайних столиков, не хотели уходить. Им не хотелось возвращаться на работу. Их клонило к уютной беседе, чаю и сну. Быть может, сон, забытье и есть конечная цель этих стен?

Я сложил оставшиеся вещи в машину, ещё раз оглядел помещение напоследок, глубоко вздохнул и закрыл дверь. Теперь уже навсегда. 

Дома, возле моей кровати теперь стоит бабушкина тумбочка, настольная лампа и тот самый телефон из кафе. Этот его уголок мне почему-то захотелось сохранить у себя дома. Пусть напоминает мне о тех временах, когда ко мне ходило множество гостей и общение с ними было частью моей жизни. Я выключил лампу и долго ещё размышлял в темноте о том, что услышал сегодня, пока не уснул.
Посреди ночи я вдруг открыл глаза. Не могу сказать, что меня разбудило. Просто проснулся и всё. Лежу и вслушиваюсь в тишину, пытаясь понять, что именно заставило меня проснуться. Жена, поворачиваясь на другой бок, сонно сказала:

- Ты же обещал не включать этот долбаный телефон.

Где я нахожусь

  • Кишинёв, Молдова
    Где-то в центре

Часы работы

Пн-Пт В поисках вдохновения
Сб-Вс Творческий процесс

 

GF в соцсетях

Facebook    Instagram   Telegram

Использование любых материалов, текстов или изображений допускается только с указанием активной ссылки на источник. Ибо нех!
Garage Food Club © 2016